Границы

Если спросят, чем я занималась в отпуске, честно отвечу: переходила границы.

Со всеми нашими мытарствами, когда нас гоняли с терминала на терминал, трудно подсчитать, сколько раз мы проходили секьюрити. Однообразие процедуры и многократное её повторение стали  вызывать у нас взрывы хохота и нездоровые фантазии на тему бомб и наркотиков в нашей ручной клади. Труженики безопасности шарахались от нашей реакции, в глубине души мечтая нас ущучить. И вот, на n-ной проверке, случилось. Подзывает меня должностное лицо и просит открыть многострадальную сумку. Лицо у лица при этом выражает “code orange”. Открываю, выкладываю пожитки, некогда тщательно упакованные- ничего, похожего на бом....СТОП! Вот оно!- 5...4...3...2...1... Юркина зубная щётка на батарейках, которая самовключилась, не выдержав насилия. Выключили. Поржали. Так были спасены тысячи пассажиров.

   А еще я в отпуске нарушила закон. О чём узнала в аэропорту г. Минска, когда пыталась покинуть г. Минск, а с ним и всю Беларусь, закон которой нарушила. Дело в том, что для посещения этого дивного места мало обзавестись визой, мало получить штамп на границе- надо еще явиться в отделение милиции с поручителем и зарегистрироваться. Так вот этого я как раз и не сделала, ибо сначала была просто в дровах, потом ждала багаж, забытый доблестными American Airlines в Чикаго, потом... много чего потом. Самка пограничника в окошечке эту сову нам разъяснила, но то ли она уже наелась на сегодня, то ли наш потрёпанный вид лишил её аппетита (предположить, что эти существа не лишены человеческих чувств, не могу- опыт говорит другое)- столь же строгим тоном, как только что говорила об огромном штрафе, велела мне написать, что я была в Москве. Таким образом моя виза превратилась в транзитную, а моё астральное тело побывало в России.